terça-feira, 2 de agosto de 2011

Satisfação.

Acho que vou tatuar a frase "I can't get no satisfaction". Sério. Porque esse é o meu resumo, essa é a minha definição. Meu pote de outro está sempre depois de outra curva, no final de outro arco-íris. Eu não paro. Eu não me sacio. Sempre quero mais. Nunca está perfeito.

Será que é doença muito grave?
Essa sensação de que sempre há algo mais, nunca me basta?

Às vezes queria ser um pouco mais medíocre - acho que essa palavra é forte, mas se enquadra. Achar que o pouco, que o quase bom, o atrasado, o na cor um pouco diferente da imaginada, a comida com pouco sal e fria, o tamanho um pouco justo, o amor suburbano e parcelado, a casa alugada, o carro velho e financiado me desse a sensação de satisfação que dá a algumas pessoas que se dizem felizes com isso. Mas, cara, a felicidade me tem uma cor tão especial, um cheiro tão característico, que não dá. Pra mim não dá. Tenho medo dessa felicidade pequena, esse não querer demais por medo.

E eu fico aqui. 
Nessa eterna ansiedade, que sei que tampouco me faz bem.

3 comentários:

  1. Abestada aqui em como outra vez, estamos em sintonia. Passa no meu blog q vc vai entender!
    Mas nem se culpe, buraco sem fundo, eu te entendo totalmente.
    Bj.

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  2. Estava com saudades de ler seu blog, sabia ? Temos pontos de vista bem parecidos ! Alguma vezes na vida me peguei pensando exatamente isso, que talvez seja bom ser medíocre. Afinal, gente assim não sofre, vive contente com tudo... eu sou diferente, quero sempre o melhor, sempre evoluir.. mas nem todos pensam assim ! Beijos!

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