Da viagem...

... deles.

Porque vocês sabem que a minha família está ali, na Europa, passeando e eu tô aqui, me fudendo.

Enfim, vida que segue.

A mana é quem manda as notícias, as fotos, as fofocas e afins... E esse último bloco me deixou absurdamente emocionada, por dois motivos:

(1) Porque eu me lembro de ter ido a esse lugar quando estive lá.

(2) Pela cara de felicidade do meu pai ao retornar - literalmente - as origens.

Olha, uma das minhas lembranças mais antigas - e mais tristes - é de meu pai, quando estávamos em Portugal, dizendo que voltaríamos para o Brasil. Não, eu não queria voltar. Porque a minha vida lá era absurdamente melhor. Me lembro de ir até a janela do apartamento da minha tia, em Lisboa, e ficar olhando para rua, sentindo que lá era a minha casa, lá era onde eu era (e sempre seria) feliz e de lá eu nunca jamais em tempo algum deveria ter saído.

Mas quem era eu para dizer isso tudo? Como explicar que uma pirralha de 3 anos tinha a sensação de lar em um lugar tão distante de tudo que ela conhecia como vida?

Pois é. 

E essa sensação nunca mais me deixou.

Meu pai e a casa onde passou a infância. Sim, casa de pedra, no meio do mato, perdido numa serra lá em Portugal, quase na Espanha. Mas o chame de "galego" pra ver como o portuga vira bicho!